Ad ogni inizio dell’inverno ritornava. Lo chiamavano tutti il ciarlatano. Nessuno forse ne conosceva il nome. Nessuno sapeva di che paese fosse. Raccontava di storie misteriose, di genti sconosciute, di santi e paladini, di principesse imprigionate dentro torri di scolta sopra il mare. Il bambino ascoltava. Poi venne un altro inverno ma non venne il ciarlatano. Lo aspettarono fino alla vigilia di Natale. Poi dissero così: è morto. Basta.